Algo no anda bien...
El pastón fresco no se hunde en los pasos ni pierde la forma de su arquitectura (suelo brilloso, aroma estresado del cemento y la cal, amistados con la arena)
El terrorismo natural no concreta el desastre que se medita en los cielos para ocasionar un bien inesperado(delicia en la presión atmosférica que, acarrea acumulación de los orgasmos para la salida del verdadero placer tormentoso)
Próspero recuerdo del encuentro accidental, por sobre toda la simpatía, camuflada de disciplina recta y humor complejo en las vistas que pronto desaparecerán. Rumor policial del suicidio espontáneo del verdadero Job, que repecute la confiabilidad de la Fe en una idea poco tolerable (cenizas convertidas en aire puro)
Cierre lento de los ojos despiertos para continuar con el beso mortal (meditación cancelada, cierre de los planteos) y obscurecer el roce hasta que transpiren los cuerpos en la certeza y en la ceguedad...
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