domingo, 28 de agosto de 2011

Fosa

Revejecer en la gran fosa con los anteojos guardados en el bolsillo y los zapatos embarrados, por estar de pie. Intentar, inútilmente, encontrar el deseo y salir a envestir lo que no atrae. Dividir la actitud del fideísmo, la pimienta del gusto, el logro de la satisfacción, la belleza del cuerpo y lo sagrado del deber; por temblores restringidos.

Dejar la barba crecer, al igual que el cabello y las uñas. Aguantar la descomposición de la piel y al hedor pacifico.

Sentarse en el barro y mirar alrededor de la fosa, observar que es cielo, que es amor...

viernes, 26 de agosto de 2011

Distintas apariencias

No es lo que aparenta. No puede ser interpretado. Solo yo puedo explicar las pericias. Insisto: No todo lo que se ve es estructura; no todo lo que ahoga es oxigeno…


Hay que pensar en las dudas y no en el rostro ni en la respiración, Lo que confunde no es engaño. Lo que se asegura no es la íntima verdad. Lo que se dice no es totalmente lo que se siente, porque lo que se siente no tiene idioma general.


Un beso es la vida reducida de quienes forman una sola plataforma helada sobre el espacio caliente-incurable de lo que jamás puede parecer. Puede entibiar si es, si son…


Vuelvo a repetir: Las poesías no son de amor, sino de existencialismo. Y el sabio no es más que, un crítico clásico.



jueves, 18 de agosto de 2011

Brenda Garzín (la busqueda)



“…Quien viva de escenas estériles, retorna a la blancura de la forestación, que nunca debió emigrar. Propiedad privada carnal, herejía de la esencia que se desliza en la orilla Tragimburgo sin penetrar la marea”.


Versículos teatrales del desaparecido Dr. Mott, leídas por Brenda Garzín, antes de ir a dormir y soñar con las pautas de su curiosidad. Pre-escribe su visión a cerca de las obsecuencias de los mundanos sobre el centro de la necesidad, marchitada de poemas de desencuentros y casualidades. Investiga la vida y el paradero del Dr. que más de diez años no se sabe de su presencia. Lo han homenajeado por sus ensayos y por su visión filosofal de todos sus temas. Si bien, la muerte de Straintaknov tuvo repercusión de una supuesta “mala determinación” sobre el análisis, no interrumpió su profesionalismo. Pudo tildar su error como necesario: “…Encontró perdón y se libró…” Algunos chismes dicen que, lo han visto en el cementerio del ex paciente y por consiguiente, pudo asistir a su refugio ante la lluvia interminable.


Ya cansada, dispone de otra parte llamativa de una breve narración: “Lo que hago no es verdad a lo que soy. Parezco un soplo aislante que remueve polvo, aunque, oficialmente, sea un bufón extremista”, Desligamiento a un parecer, cuando ella, se esconde en la cama y se obliga a reposar…

viernes, 12 de agosto de 2011

Capitán





La morfina y la demencia, los motivos de su vigencia. Se ha borrado el retrato de ese joven adolescente hostigador, culto y habilidoso, para ser un anciano débil y sin recursos. Lejos quedó aquél hombrecito que adquirió potencia y preámbulos a medida que la industrialización fue avanzando, arruinándolo todo. Nació y se crió en Europa, y se esparció por todas las regiones; bienvenido o no tanto, por cada poder. Promulgó sus dotes como fuerte ideológico a todo terreno baldío, que quería árboles y más piezas para su pronto paraíso; fundando la secta más vil y aprovechadora de todas las décadas. Logró una representación del esfuerzo y del propio tiempo, “la recompensa”.


Algunos rivales le dijeron de sus excesos y de sus grandes errores, pero no escuchó y siguió interrumpiendo mientras hablaban. Convertido en EJEMPLO DIOS, las guerras fueron en su nombre y de la deficiencia humana, blanqueado de muerte, hambre, vergüenza y sistemas a gobernar. Creó mandamientos irregulares, entre los cuales estaba el neoliberalismo. Si lo que le faltaba al rey era una mano derecha, quién más que su hijo.


Ha podido contagiar sus virus a los escasos glóbulos blancos de economías propensas, que entregaron su lenguaje. Un resfrío en la inmortalidad…


Pero la gente se cansó. La revelación se sintió por todas las actividades en contra del menos importante. Un papel con un número es motivo de humillación.


Puesto en la sala más fría, continúa su enfermedad y su mal humor inteligente. Presencia las manifestaciones de su propia culpa, para el llamado de la total igualdad. Pequeña oración en carta abierta de su voluntad: “No dejen que fallezca, ¡deben matarme!...”.

















domingo, 7 de agosto de 2011

Supenso abierto

Acaba de negrarse todos los sentidos. Los homicidios no tienen definición con la moral y los camicaces no se relacionan con la ética occidental. La gratitud prestada se paga con los diamantes y platas de un mercante robado de mares árticos (no esperéis lo que has dado) La noche embellece a toda la materia carbonizada y fiera. Una verdad no alcanza para tantas falsedades…


Se pausa las futuras deducciones de lo que no será. Dirigir al tiempo es un pecado insobornable…


El sexo ahora no es alegría ni nexo con la vida, solo es un traspaso hacia una puerta imaginaria, para morar y aceptarse real. El placer, de dos cuerpos amorosos, se desencadena y da lugar al orgasmo alquímico (la santa lujuria hecha oro puro)


Mirar como un ciego (sentir y creer que es) y dormir como un muerto (perder el juicio y olvidar) en esta noche interminable de más sentidos…