Nadie se hace cargo del horror. Ni siquiera, los que vieron de lejos ese irreversible defecto, y que ahora, el dolor de garganta imposibilite las voces de gloria de esos cómplices.
Los ideales vomitan el malestar de la falla (el tumor hepático crece y crece), cuando no evitan un pesar terciopelado en el amor más falso del viejo odio. Sin embargo, siguen bebiendo del mismo vino tinto desde hace ya veintiún años, sin embriagarse jamás. Con el recuerdo de una mañana fría, sin el amparo de varias ilusiones, y los cielos malditos por una reverencia, que esta llegando a su fin…
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